Sobre a vergonha
Todo mundo aqui fala de quanto perdeu. Cinco mil, dez, cem. Ninguém fala do momento de contar.
Contar é o inferno. Você fica com o texto pronto no telefone, no bloco de notas, meses. Você ensaia. Reformula. Amanhã eu conto. Amanhã. Amanhã. Amanhã.
E o dia que você conta você chora que nem criança e a pessoa fica sem saber o que fazer. Não é filme. Não é abraço bonito. É constrangimento dos dois lados.
Eu contei pra minha irmã no meio de um almoço de domingo. Escolhi o pior momento. Ela ficou branca. Meu cunhado saiu da sala. Minha sobrinha perguntou se eu tava com câncer.
Deu certo. Ela me ajudou. Mas o momento de contar foi horrível. Escrevi isso pra você que tá segurando o texto no bloco de notas há três meses. Vai contar hoje, mal. Vai ser feio. Vai passar.
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